- слушай, врач, т-ты кем вообще работаешь?
- Фотографом. - я указал подбородком на кофр.
- А т-твои фотографии тут многим нужны? П-пойми, ты ж не знаешь, сколько музыкантов травится, спивается, и с ума сходит, особенно г-гитаристов...
- Да отчего гитаристов-то?
- Слушай, чувак, я наверняка не скажу, у каждого свои тараканы, - резонно заметил Сито. - В каждой профессии есть свой бзик. Наверно, уже в Египте была такая работа, от которой люди сходили с ума , т-только там это по-другому называлось. Представь, сидит к-какой-нибудь мудак, день за днем долбит в камне иероглифы, или воду черпает, или, там, мумии пеленает, потом в один прекрасный день - раз! - и чокнулся. А с г-гитарой шутки плохи. Ей надо душу продать, а иначе и начинать не стоит. Пока ты тренькаешь п-песни у костра - это одно, а глубже нырнешь - совсем другое. Знаешь что это? - Он тронул стоящую возле дивана гитару, и та отозвалась мягким звоном. - Это Жизнь. Шесть струн и двенадцать ладов. А между ними - вся жизнь.
Д. Скирюк "Блюз черной собаки"